Es sueño de la muerte

El niño prodigo tiene la mirada enfermiza, y su cuerpo recuerda la suavidad de algunos pergaminos. sus palabras parecen venir de un extraño otoño, y su curiosidad le lleva a preguntar sin descanso.

- La vida es una pregunta que no admite respuesta, pues siempre hay una interrogante esperando contestasion- dice este apasionado filosofo que dedica las noches (es dueño de todos los insomnios) a una lectura insaciable-.Soy tan débil-proclama ufano- que carezco de sueños. - luego, como un animista exótico, advierte conciliador-: Cuando muera, soñaré los sueños que deje pendientes. Hay-asegura-un numero de sueños para cada hombre, y también un numero de ensoñaciones para la muerte. - Y sin poder reprimir la expoliación, cuenta que las visiones de los difuntos son como los negativos de las fotografías. Ya nadie los revelará.

Una tarde lo encuentro dedicado a ordenar su colección de mariposas nocturnas, y volviendo a un tema días atrás dejado, me dice que hay un cementerio para los sueños, una nebulosa, mejor, una falsa nube formada por cuantas visiones no gozaron de un soporte vital que las hiciera posibles. aprovecho la ocasión para preguntarle por las pesadillas, los perfiles agresivos del sueño, y con tristeza que comparto, reconoce no saber nada del asunto.

Relatos

Rafael Pérez Estrada

durmiendo

si...me hacen volar, los sonidos al alto parlante me hacen volar, una vez utilice mis piernas como hélices, viaje a orillas del mar, logre tocar el viento, sensación de no poder respirar, una mujer en el camino, le pregunte la hora, poso las bolsas en el suelo mientras yo veía desde arriba, la dijo pero no recuerdo, solo se que era hora de volver, había llegado demasiado lejos, entonces nuevamente subí, pude ver lo largo del camino, lo que había recorrido, estaba hecho de piedras recuerdo. no se donde estuve... pero fue bello, la sensación de saber que podía regresar, que había un cuerpo a la espera, pasividad, tranquilidad, eso fue lo que recordé hoy, al escuchar melosos sonidos de encantos, eso fue lo que recordé, sensaciones que figuraban para temerles pero en realidad se tornaron apacibles. quiero volver a emprender el viaje, quiero sentir otra vez volar, pero esta vez no quiero regresar, quiero saber si existe un limite o no, quiero saber como es, que se siente, no quiero volver, me da miedo la recursividad en la eternidad, quiero seguir, caminar sin mirar atrás, así es como pretendo comenzar...

el tiempo ayuda, cuando mas se visten de locura las ideas, el tiempo nos dice cuan ignorantes eramos entonces...

...?

Night Light from Colin Hesterly on Vimeo.

¿puedo vegetar?

¿bailar al compás del silencio?

¿dejar que el viento se lleve toda estructura?

¿apagar las voces y jamas retornar?

¿tu no te cansas de soñar?

Collar de sandias responde

sometido estas a la idea ilusionada, esa que divaga en las noches de mayor ausencia, sobre la base de sueños cubiertos de sus propias ensoñaciones, ya no eres la idea central, busca un nuevo rincón donde ser guardada, pero aun es complejo, son buenas y malas sensaciones, se combinan la ilusión y el agobio, un torbellino difícil de descifrar.

aclaraciones, cuando te digo te odio es por que me alegras el momento, disminuyes los lamentos, por eso te odio, porque tu presencia se hace más fuerte mientras el olvido intenta hacerse presente...por eso te odio, por eso te aprecio, por eso te guardo, por eso te quiero.

extraño y confuso al lector claro esta, pero creo que de esas palabras esta hecha la vida, algo así como extranfuso, deseando inmensamente que lo alcanzable sea aquello inalcanzable. una especie de masoquismo insensato, pero ahora todo esta más calmo, la fabrica de ilusiones se ha quedado sin trabajadores. hoy solo se que se busca al amigo, a lo que es real dentro de lo virtualemente abstracto, a lo que perdure más de un verano...

Advertencia

antes de reproducir que los oídos agudicen su

sentido del humor

Noche de compras

cinco patadas en el retaguardia. un giro sorpresivo respecto a su actitud, solía estar estar siempre a merced de las burlas, pero hoy no era el día que seguía al anterior, hoy era el día en que todo comenzaba. buscaba la leyenda que guiaría su camino, pero las paredes atochadas de ideas estaban, no lograba ver con nitidez, además la trifulca que había armado lo tenia con la adrenalina por los cielos. buscaba tranquilizarse, debía calmar también a su acompañante, compostura debía tomar. el olor a fritanga no ayudaba mucho, lo tenia hostigado, una combinación horrorosa, no soportaba ver como las gentes se atrevían a disfrutar de aquello que llamaban banquete. prefirió mirar a otro lado, todo le resultaba repulsivo. pensó que ya todo estaba más calmo, su acompañante lo estaba también, se sentó en una banca que había por ahí cerca, la gente seguía pasando mientras tanto, olvidando ya el altercado y volviendo a sus asuntos. era tarde, debían regresar pronto, la rudeza de los otros los había dejado inquietos, no pensaron que podían responder con tamaña brutalidad. decidieron entonces retomar el paso. caminaron cerca de cinco minutos, separándose cada vez mas del bullicio, entonces ella se percato de que no habían comprado aquello por lo cual habían realizado el viaje, se devolvieron enseguida. fue entonces que sus caras cobraron el blanco de las luces que habían al rededor, la multitud se cubrió de histeria, alejándose del circulo tormentoso, no había salida, sonaron uno, dos, tres gritos de la inmundicia humana, inimaginables en ese lugar, donde parecía que siempre estaba reinando la paz.

Lovely

Strawberry Swing from Matt Clark on Vimeo.

No se

Sholi - All That We Can See from Zeek Earl on Vimeo.

nebulosa, todo comienza así, uno que otro ruido molesto, algo monótono también

no saber que pensar, algo extraño no soltar todo a la primera, esfuerzo por contener, necesidad de ver en el otro el sufrir para sentir que es algo legitimo, adueñándose de lo que no es propio, buscando en la pena del otro, consecuencia, sentirse extranjero de las propias emociones.

no saber manejar la situación, supuestos cánones ya establecidos de conducta pero se pierden en el espacio del subconsciente. el no haberla visto jamas llorar, pesa mas que la conciencia, copiar fielmente ese actuar tan soberbio, tan falta de humildad. se encargo de enseñar mil cosas pero menos algo tan básico como el dejar al llanto expulsar. a la memoria se viene un momento en particular, un poco sentir que se debia llorar, buscar ser cómplice de lo que reflejaba su mirar, entonces con agua dibujar en el rostro lágrimas, dirigirse así a sus brazos...ser recibida como algo anhelado, actuar como es debido, empatizar con el desamparado. pero se convierte en presa de su propio engaño, abrazo falsificado, aunque se aprecia igual por que de esa colección son escasos, creadora de momentos inventados ¿qué es lo que vemos en realidad entonces? ella no se percato, vio lo que quería ver, nada mas, ni un solo esfuerzo. confusión respecto a la temática, se suponía todo tan claro, pero entonces ver su rostro disconforme convoca a la duda, detestable.

no me gustan estas noches cuando empezaba todo a andar bien, tortuga el paso para poder mirar de manera positiva el mundo, entonces viene y ocurren estas cosas...me pongo a pensar sobre todo, mínimos comentarios y la idea se sucumbe a los miedos mas infantiles, al final termina siendo un traspaso de sentimientos...

hoy sera noche con luz, retardando un poco la oscuridad, la esperanza de soñar realmente en colores, querer llorar, confusión de ideas, realmente divagar...

Verdad

"¿qué es entonces la verdad? Un ejercito móvil de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas, adornadas poética y retóricamente y que, después de un prolongado uso, a un pueblo le parecen fijas, canónicas, obligatorias: la verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son, metáforas que se han vuelto gastadas y sin fuerza sensible, monedas que han perdido su troquelado y no son ahora consideradas como monedas, sino como metal."

Nietzsche

keep looking

la monotonía se aprovecha del pánico y sobrecoge las horas de expansión. me faltan las imágenes descarriadas, las que hacen sentido a la primera, las que complejizan de manera sencilla el despertar de la siesta imprevista. me dirijo a la ventana, percibo una y otra vez los mismos colores, los mismos rostros, el mismo angulo, la misma idea recargada de reiteraciones.

All of them

viaje...

sí, eso fue como estar soñando ... pero no de esos sueños nocturnos, no, esos son simples a la complejidad humana, banales si se les mira con objetividad, me refiero a otros sueños, los que son posibles de vislumbrar a la salida de la conciencia, donde ésta no fue invitada. sueños abismantes. apague la luz y los sonidos comenzaron a bañar las sombras de figuras de todos colores, entonces el miedo aprovecho de hacerse también presente, parece que sabia que estaba siendo víctima de la vulnerabilidad más sublime de todas, entonces rostros que me resultaban conocidos comenzaron a pasearse por los rincones de la habitación, como mofándose de la mirada, eran escurridizos, intente cerrar los ojos y pensar que no estaban, pero incluso así veo las luces que emiten al pasar, entre verdosos y blancos, ráfagas casi imperceptibles, definitivamente están jugando, pero para mi resultan una molestia, porque me alejaron...

ahora intento retornar al estado aquel, pero los sonidos son insuficientes, volteo de un lugar a otro ... con los ojos cerrados, intentado buscar el punto de fuga que proyectabas las imágenes, pero no aparece...

¡espera! todo parecía esfumarse pero ahora escucho los coros, de lejos comienzan a rodear la habitación, se acercan lentamente, comienzan en los subsuelos para adentrarse en las paredes y luego cubrir el techo, me sumerjo, me dejo llevar, con siluetas demarco el camino de lo que sera la noche, entre luces impenetrables y sombras que veo contornearse, desaparezco, desaparezco para ...

Bosquejo

Y se nos pasa la vida preparando la misma.

Vegetar

La eternidad boca arriba y respirar.

Memoria

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.

José Emilio Pacheco

Caminante

Y se marcho a paso a inseguro, como diciendo con eso que aun todo no había terminado, pero sus ojos decían lo contrario, entre sollozos y disculpas, esperaba el acto, la reacción, pero la fortuna no estaba de su lado, le había tocado un sujeto inanimado, vestido de tormento, esclavizado por su silencio, fatal a las palabras.

-

Me mato el olor, saturo los sonidos, los convirtió en dolor. Siquiera fuera mio el vicio. Me gustan si sus siluetas, esas que dibujan formas, intento rodearme de ellas, las que expelen de tu boca, observo elevarse en lo alto de la sala mientras el mundo pasa, tiempo contenido.

La huida

Me lleva a la huida

el momento en que todo comienza con los pies descalzos

desprotegida la herida

esa que divide la mente

comienzo a correr

el viento entonces se hace presente

se agita el respirar

el fondo se esfuma

no existen las formas

solo sombras

pasan casi inadvertidas

como la mayor parte de las cosas en la vida

no me detengo a pensar...solo huyo

huyo del pasado

huyo del frió

busco detener el tiempo

pero este invento si que les resulto bien hecho

jamás deja de funcionar

difícil de observar

pero a su paso deja estragos

me sumerjo en el llanto

no busco un lugar

no me pesa la conciencia

supongo que la perdí en el andar

ni siquiera observo algún punto

evito lo persistente

me destino a correr de manera inconsciente

huyo de mi ser

de lo que soy y no quiero ser

huyo ...

Pensaba en tanto un tiempo pasaba

ON TIME from Bianca Bodmer on Vimeo.

"El camino al infierno esta hecho con bloques de buenas intenciones", algo así es como recuerdo que era la frase, posiblemente extraída de algún celuloide. Son demasiadas las ocasiones en que el actuar nos limita, pero justamente cuando creemos hacerlo con todo el derecho, cuando sí se justificarían los medios, es cuando se aplica otra frase, esa que la respalda la ley, "si algo puede salir mal, saldrá peor", y vaya que se aplica con precisión.

Las consecuencias son hasta el segundo antes del acto impensables. Esas manos que contenían el reflejo de las buenas intenciones hoy solo recogen la culpa. ¿Como remediar lo ocurrido? Los involucrados buscaran culpables ¿Me defino entonces como víctima o victimario? ¿Huir de la escena del crimen o hacer frente al llanto?

No es paralizar los actuares lo que aquí se pretende, si no más bien promover el pensar, pensar en quienes somos, lo que tenemos y lo que podemos llegar a hacer con aquello. Somos humanos, constantemente estamos errando, pero no siempre se aprende del error, aveces se encuentra solo el fin, no hay tiempo.

Nuestra falta no es un acto que se limite a lo individual, es una cadena la que traemos consigo, desde hoy y para siempre. Sueños jamás pensados, historias jamás escuchadas formaran desde hoy parte de nuestras vidas, nos seguirán hasta el calvario, porque no nos dignamos a pensar en las consecuencias de las palabras, de las buenas intenciones, del infantilismo en el acto.

Permitido

Si lo deje a usted entrar en este espacio no es precisamente para juzgar. No es que me este colocando el parche antes de la herida, pero más vale prevenir que lamentar. No se burle de las impresiones que las palabras causan a su humor sarcástico, son emociones las que aquí se escriben, de esas que irrumpen en el caminar nocturno y solitario, de las que padecemos aquellos que no contamos con otro espacio de esparcimiento más que nuestros lamentos, sueños y anhelos.

El escondite

Phillip from Patrick McKenzie on Vimeo.

Sumergirse en la inconsciencia absoluta

no saber la temperatura de mañana, trivialidad

huir del bullicio, del silencio absoluto

se escuchan las ondas del pensar

palpitantes al punto de estallar

protegido de aquello superficial

para adentrarse en el mundo de lo irreal

sumergirse...

La noche tortuosa

Son varias las palabras que golpean duro al rostro

el caminar se hace insoportable

los huesos duelen de manera inexplicable

es como si el frió del invierno se hubiese acumulado en ellos

escalofríos sentía anoche, me cubrí con más frazadas de las que acostumbro en esta época

llanto de dolor, pero no ese del pecho, sino dolor físico

ese que a uno lo hace recordar que la vida es dicotomica

que por eso morimos

me pregunte por que esta extraña sensación la padecía justo anoche

aun no encuentro respuesta

quizás fue una palabra la que lo provoco

o un sentir que deseaba escapar

no lo se

como la mayoría de las cosas en mi vida no lo se

hoy desperté y ya todo había pasado

es extraño lo ocurrido

no tiene explicación

¿pero qué cosas la tienen realmente?

eso es todo lo que recuerdo de ayer

la noche extrañamente tortuosa

Deslice de sensaciones

tu olor embriaga mis sueños

los sumerge en el placer eterno

respirarte me asfixia pero vaya que lo disfruto

el sofoco se convierte en gozo

se apodera de mi un ahogo fulminante

entre el cuello y mis pechos

se suaviza todo al tacto

roce divino

no existen las partes

no hay dos enteros

es la aniquilación presente

curvas y montañas adornan el paisaje

a velocidades inimaginables se acerca un temblor fulminante

se acerca el momento del vuelo

despega un cumulo de descargas

entre dolor y satisfacción

histeria, ansias de llegar al momento

los pasos del respirar se van apresurando

por segundos las partes más ínfimas cobran toda la atención

despegan las sensaciones

Ante el espejo

Hoy una amiga me mostró un espejo

de esos que se quiebran al más mínimo descuido

siete años de mala suerte

creo que en la vida pasada destroce una fabrica

hoy me están cobrando hasta los intereses

el asunto es ese

me mire ante aquel espejo

uno hecho a la antigua

tosco a más no poder

mire a través de él

descubrí entonces que no me había detenido a observar

ni lo absoluto

ni la transversalidad del pensar

percibí que la duda se hizo más aguda

o quizás no

pero en lo profundo no había existido un gran cambio

no se si eso es bueno o malo

el asunto es que había pasado

las mismas ideas sobre el no saber que pasará

disfrute de los mismos placeres

al menos esto no me provoca malestar

pero eso del autoestima no desarrollada fue estocada al alma

era la verdad

también hiciste referencia a aquello de la demostración

del cariño, del amor

no soy experta

me considero un animal posiblemente domesticable

por ahora el tacto aveces lo siento un ataque

a ese roce de cariño le temo demasiado

cual perro faldero me escondo de él

quizás por miedo a creer que no es transparente

evito el sufrir

no así al tacto carnoso

al que me es conocido al más mínimo roce de miradas

a ese no lo rehuyo

de ese pretendo extraer placeres gustosos

no se si fue consciente o no

pero acabas de regalarme segundos de verdad

Amigo

una palabra de aliento puede no significar nada

pero más vale intentarlo a mirar y no hacer nada

la inmovilidad trae peores consecuencias que el actuar

y el arrepentimiento se encarga de penar

te considero algo así como un personaje ficticio

una vez lo dije ya

pero estas más presente que incluso otros seres

seres que siento en cuerpo

pero de los que solo veo facciones y no intenciones

te estimo demasiado

como un amigo que esta del otro lado de la realidad

donde convergen la felicidad, los sueños, las tristezas y otros pesares más

algo así como un subconsciente

es por eso que hoy siendo un día algo gris

me encargo de hacer memoria

resulta ser que la vida tiene fecha de vencimiento

por suerte diríamos muchos

el punto no es ese

el punto es que debes despertar

no te quedes dormido

los días pasan

el sentido se debe de buscar

el muy engreído no se presenta de manera automática a nuestro umbral

entonces resultaría ser un menosprecio a nuestra capacidad

sal del quinto infierno

se dueño de tus actos

de la causa y consecuencia que eres

locus de control interno

el mundo solo nos acaricia para que sepamos que esta

te toca reaccionar

utiliza la creatividad

porque no hay camino trasado

tu lo has de inventar

se consciente

te hablo a ti

al personaje inventado

de lo que leo en tus palabras

de lo que aprecio en tus colores

El paso

Es el tiempo el que da la razón

permite uniones pero también se encarga de desunir intenciones

ni el más solido metal perdura en el tiempo

en este sentido los arboles poseen mayor terquedad

quizás no hay que construir sino sembrar

no forzar las cosas

dejar que cursen su camino natural

tal vez lo que hicimos fue un intento por edificar

Sin titulo, sin sentido

Simpatizante

palabras divagantes

no escribo con sentido

escribo desde mis temores

no importa si suena lindo

es lo que intenta expresar la letra

las manos, las ideas

camino sin rumbo alguno

en tanto un zumbido aqueja al tumulto

las sombras engrandecen la soledad

intolerable el pasar

no se ve el punto de fuga

se lo trago el horizonte

se adueño de las ilusiones

me arrebato las proyecciones

contradictorio si se mira con objetividad

pero créeme que se adueña de mi la pasividad

Encontrarse

No desaparezcas

eres el calor de mis letras

en el infierno o cual fuese el lugar

perderse no es la solución

el punto es encontrarse

esa es la gran labor

saber quienes somos

si disfrutamos de lo dulce o de lo amargo

si preferimos la compañía o resguardar los refugios solitarios

eso es más difícil

encontrarse

Buscando la vertebra

Dándole sentido a la imagen

imagen que busca ser observada

al desnudo la vertebra

camino quebradizo

la piel al fácil contacto

acariciada por la desdicha

oculta el rostro a la luz de los agobios

ensimismada en lo absoluto

buscando caminos de reproches

victima y no victimario

no busca ser juzgada

se sumerge en el manto de lo ficticio

Tarde de consuelo, tarde de premios

La tarde se hace eterna

en el resplandor de la luz fulminante

acompañan las buenas gentes

que hacen convertir en estorbo lo indeseable

vistiendo con danzas un mismo eje

se encargan de adornar el paisaje las ideas

mezclando sabores

apropiándose de todo teorema

el cielo en tanto se torna verde

colador de fantasías

se refleja en el rostro del subsuelo

donde mis manos absorben raíces

acto contenido al instante

dibujo constructivista

a merced de la imaginación

se turba de colores

lo guía la expresión

ocupadas las mentes cuadradas

pretenden a la incógnita desenmascarar

la que siempre es relativa

mil y una apariencias

maestra del disfraz

nos encontramos en el sueño

sumergidos en la tarde

tarde de consuelo

tarde de premios

amena compañía

goce de delicias

Desorden

La vorágine se apodera de la ciudad

rincones sin sombra

el día sin aclarar

apresa el alma

atormenta la mortalidad

de lo que estamos hechos

del no poder volar

En las rocas del olvido en tanto yo observo el mar

donde me apacigua el miedo

y me intimida la tranquilidad

Soñar

Las estructuras son finitas

no me sirven para el pensar

no las estimo conveniente

esclavizan demasiado el subconsciente.

Pretendo volar en el lecho

alcanzar los sueños

esos que sucumben ante la llegada del gigante amarillo

ese que dicen representa tu mirada.

Aveces resultan ser amables

me otorgan extractos de lo que ocurrirá mañana

no les exijo mucho

ademas la memoria pronto falla.

Deshecho el lecho acogedor

Solo te quedaba la retirada

no era yo la causa

eso según tus palabras

pero yo lo sabia.

La causa del tormento

de las noches sin sexo

del llanto constante

del manto arrogante

era mi risa

de la cual tú

no eras causante.

Rojo

Como el torrente que recorre de manera agitada los rincones de mi mente

como los ideales que mis antepasados se encargaron de gravar en mi sentir

como la piel cuando sufre

como la piel cuando goza

como el respirar que recicla tu aliento

como el rostro que ha sido transgredido con violencia

no hay razón, no hay motivo, no hay circunstancia que me motive a no apreciarlo

De la hipocresía

No le encuentro la gracia

a la risa engreída

a la risa sin causa

a la risa que estima la ajena desgracia

La noche incompleta

Cuando las palabras fueron lanzadas al vació

momento en que se apodero de ellas el azar

esperaban que el sentido les devolviese el orden

pero éste se dibujo sobrepasado por el caos

consecuencias en medio del desorden

jornada a la que se le suman grietas

quedando abierta a la lista de impaciencias

Punto de fuga

no es otro

soy yo

el punto inicial

a todo historia

a todo encuentro

falta la pagina en blanco

sigo buscando

El mal entendido

Las cosas no se aclaran

se llega al silencio

no hay solución

solo un nuevo problema

Palabras rebuscadas

Como si en algo ayudaran

palabras falsas

palabras disfrazadas

mascaras de cinismo

pretenden apaciguar la verdad

pero solo consiguen agudizarla

hacen de la vida un golpe mortal

estocada al alma

a la ingenuidad

De los pensares del ensueño

Soñar despierto

soñar a la muerte

soñar la vejez

soñar el tiempo acabado

el miedo cobra poder

la luna mira desganada

el futuro se hace incierto

se encarga de agobiar los sentimientos

temor a perderlo todo

ser dejado al abandono

nacimos para morir

polvo eres y en polvo te convertirás

no hay más

En el caos

Ropas por todos lados

cual contaminada?

cual recién lavada?

quien las arrojo ya no lo sabe

pareciera ser que nadie habitase aquí

pero a la vez si

nada fue dejado al azar

un desorden algo intencional

papeles sobre el escritorio

ideas ya recicladas

el dinero por su parte

ocupando un pequeño espacio

arrojado a la suerte de quien lo encuentre

sutil es el viento que roza las cortinas

quitan el olor a encierro

olor asido

olor saturado

el espejo siempre fiel

observa todo movimiento en este cuarto ejecutado

no se le escapa una

sabe de los llantos y los ataques de histeria

de los vuelos nocturnos

de las noches de lujuria

el caos

ni siquiera quien lo causo ya lo entiende

el caos

el que llega deseando nunca retirarse

pero llego la hora de que se marche

lo determino su causante

estresa el subconsciente

agobia los pensares

El espacio

El espacio se transfroma

huyen los momentos melancolicos

dan paso a nuevos pensares

nuevos estados

no quiero cantar victoria

este es el momento en que más se dan a decir las cosas

no siempre son de material solido

por lo general el viento se las lleva sin mayor esfuerzo

Domingo, fomingo

domingo, fomingo

cuando la calma atormenta el despertar

contradicciones sin sentido a la hora de almorzar

conversaciones de esas profundas

acabo de mundo o no?

existencia de divinidades? fantasmas?

que harías si...?

a las nubes nos vamos todos

acompaña el mantel azul

el que antes era de cuadritos

pero muchas comidas pasaron por sobre el

ahora solo tiene lineas

horizontales o verticales

según como se le coloque

notese que dependerá del estado de animo del ponedor de mesas ese día

domingo, fomingo

posible tarde de películas

esas mil veces vistas

pero que otra vez otorgan ratos de felicidad

los espectadores

cómplices de la trama

domingo, fomingo

día de frutas y verduras

y la hora de la once que no llega nunca

nadie quiere comprar el pan

a estas alturas de la semana queda demasiado lejos aquel lugar

domingo, fomingo

llega la noche

mochilas listas

ropa ya doblada

nada tendido

almuerzo ya preparada

para el mas pequeño

el resto al otro día se las arregla

domingo, fomingo

día en casa

en las mismas ya conocidas cuatro paredes

domingo, fomingo

el día en que más se piensa

las horas, los lugares, las personas y los papeles

juntos marcan la rutina de mañana

domingo, fomingo

se cierra la semana

se abre la que sigue

se siente más el tiempo

nos pesa la irresponsabilidad

lo olvidado

lo no realizado

domingo, fomingo

el día que antecede las ideas del lunes

domingo, fomingo...

La sombra

Desde las nubes

caída desastrosa

se puso de inmediato de pie

ropas estropeadas

polvo en todas partes

aterrizaje forzoso

no esperaba su llegada

por lo menos no hoy

parece que llego algo adelantada

su vestido blanco le trajo recuerdos

días lluviosos

parecía ser el viento lo que estaba ante sus ojos

un abrazo eterno disfrazo el paisaje

que no se escape esta vez pensó

la espera fue angustiosa

pero no le pertenecía

se le fue entre los brazos

de materia no sólida estaba compuesta

querida fue para siempre

en la eternidad continua

Marionetas y la linea valorada

De ideales inventados hace siglos

desde los comienzo de la historia

un líder ha de ser necesitado

para que las masas sientan la unión

la masa necia, adormecida

ha conseguido ser alienada

en sin sentido se transforman sus días

mas pronto aparecerá el líder

el que convence de todo

el títere inmiscuido

ese que no tiene la razón

pero la hace propia

no conoce la realidad

pero inventa una y la vende con facilidad

se vanaglorian con palabras simples

simples para el pueblo ignorante

ese que no se le puede hacer pensar

entonces actuarían mal

en contra de sus sistema

en contra del orden

del orden inventado

del orden impuesto

seres políticos somos todos

pero nos obligan a esconder nuestros más puros ideales

el despertar de las mentes se da una vez cada cien años

en nuestros tiempos tardara aun más

nos adormecen con facilidad

nuestras mentes son frágiles

vulnerables a cualquier estimulo

digo no, lo repites tu

así te cantan la canción

pero no con esas palabras

las pintan bonitas

para que parezcan más amigables

despierta te digo yo

por que lo que dicen es tu realidad no lo es!

es pura necedad

son tus hijos

tu futuro

eso que ellos te dicen querer dar

una vez más

como siempre a ocurrido

y la gente sigue creyendo

hasta cuando me pregunto entonces

hasta que nos decidamos a votar?

hasta que nos den más pan?

hasta cuando?

poder algún día dar mi voto junto con mi voz?

hoy no es más que una linea

una linea hipócrita

dice ser mi palabra

pero en realidad es lo que valgo

una linea

nada más que una linea...

Rebota el odio

Me obligo a pensar

me torturo

masoquismo puro

esperanza

estupidez

lucidez quizás

Quien lo diría

Las sombras se adueñan del subconsciente mientras los brazos impulsan el caminar forzado. Intranquilos los parajes donde alguna vez se construyeron sueños. Divagaciones, pensares absurdos. La idea de que lo conocía, mas siempre tuve la otra presente, la de que cada ser humano es un océano, esconde infinitos abismos, entonces no puedo culpar a nadie.

Extraño las conversaciones de lo absurdo, me hacían despertar, porque durante el día resultaba ser un ser nauseabundo, solo la noche nos vuelve presentes. En tu compañía retornaba a ese estado natural, pero ahora palabras superficiales inundan nuestro lazo, no hay más, solo un hola y un hasta pronto. Mañana un día agotador celebra tu llegada, mi día en tanto no te incumbe, porque no lo hiciste tuyo, porque la importancia no recae en él, solo en el mutuo placer.

Sin titulo, para el ser ausente

Sigilosa es la mirada del no visto

privilegiado ante el resto

conocimientos de subsuelo

lugar donde habita

ser ausente

presente en los pasos

ausente en los actos

presente en los sueños

ausente en el camino

se alimento de desechos

basura para unos

tesoro infinitamente apreciado para otros

admira la noche

momento medio disperso

donde la luz cobra más vida

ser ausente

respira el mismo aire

pero no sincroniza subconscientes con nadie

ser egoísta

ser individual

Jugando a la idea

Palabras simples a ideas complejas

estructuras tambaleantes que pretender calmar mis penas.

Limpieza

Decepción ante el mundo, trincheras que cierran caminos, atormentaron el respiro. No hay justificación, es solo el actuar humano, a eso se le llama raciocinio, yo lo llamo juego continuo, algunos se vanaglorian otros en tanto sufren la contra cara de la maldita dicótoma. No exista la justicia mas se llenan de leyes la boca.

La más pura sutileza no tiene lugar, no hay caminos, se hacen tira los pies al andar, quedan las marcas, no así las huellas, esas las hacen desaparecer al paso. Quedan las marcas, de ellas se alimenta la lucha, no hay rastros pero quedo el sentimiento, no muere. La más simple melodía impulsa a construir caminos, sobre los mismos suelos en los que se ha sufrido, se despierta del sueño no concedido, del sueño que se impone como escarmiento.

A despertar las mentes...

Otra vez, desde el rincón de lo descabellado

Colores infinitos e inquietos merodean rincones de los que desconocía su existencia, se apoderan del desorden para transformarlo en caos. Cadenas que liberan infinitas sinfonías, se esfuman las ideas y se adueña del rincón el acto, acto a seguir, acto a pactar.

Un esfumo

De la pequeña corriente del manantial se extienden hacia el regazo de los sueños, primaveras sin colores, desteñida por los causantes de sin sabores, de amargos atardeceres. Oscuros esos seres que opacan las dulces sinfonías de los infantiles bailarines, esos que merodean por los rincones de extrañas pero no menos agraciadas tardes de pensares, pensares que se esfuman al más mínimo roce de tu piel. Entonces se apodera de mi el estremecimiento, temor al olvido.

Esperamos

Esperamos algo mejor que lo anterior, ¿acaso esto no lo fue? Hermosos momentos se adueñan de los escritos del recuerdo, rayitas de colores, morados, verdes, anaranjados y azules varios, se apoderan todos de las noches más soberbias.

A la espera...

Mortificación

Me lo siguen negando. No me pregunto que hice para merecerlo, me pregunto por qué aun no ha llegado, se que lo hará, es lo que me otorga sentido.

Soy un ser que es incapaz de diferenciar los sabores, no se de lo dulce no se de lo ácido. No distingo. Soy ciega al amor, soy al ciega daño.

Sin tinta

Se avecinan nuevos tormentos, los que me acompañan me están hostigando. Sedienta de nuevos venenos, los golpes suelen ser en los mismos rincones de mi ser.

Se torna aburrido, tardes grises.

El verdugo siempre es el mismo, ese a un comienzo lastimero, lleno de propios tormentos, pero luego me los cede cual herencia, entonces los hago míos, les otorgo nuevos matices, pero su origen sigue siendo el mismo.

Me arrepiento de haber soñado, ojala nunca hubiese conocido los colores, porque aun soy incapaz de mezclarlos, esa es mi pena.

De una vez

La ilusion se hizo presente otra vez, pero no soy yo quien la alimenta, son quienes me rodean. Insisto en no creer, pero lo ven todo tan claro, tan posible. Se los repito...pero ellos son más fuertes, entonces vuelvo a creer, vuelvo a caer en el mismo abismo sin fondo, fondo con el cual quisiera ya encontrarme, frente a frente. Eso preferiria, que la poseedora de mis ideas se hiciera trisas en el pavimento, porque no es tierra, no es natural, es algo inventado. Entonces las ilusiones, tal vez divagaciones, se disolverían.

La necia

Lo decían los ojos. Luciérnagas de espanto recorren las huellas que en un pasado serian ríos. Hoy es tiempo de lamento. Se hace agudo el sonido del tormento, entorpece los movimientos del viento por qué no el mio. Disipándose están los sueños, esos que la noche anterior me cubrieron de colores. Se sacude mi cama, esa donde reposan, esa que por derecho no te pertenece, pero que si pudiera cederla lo haría gustosa. Masoquistas los enamorados, masoquistas los ilusionados, esos que se alimentan del aire, esos que sufren en vano. Se le repite una y otra vez la idea, pero tan terca es la de ellos, tanto como el tronco del árbol maduro, imposible extraerla.

Octubre

Cuando la desesperación ahoga el llanto. Cicatrices que se volvieron a sentir como aquella vez primera, cuando recién comenzaban a tomar forma, emprendían el camino de la adherencia al cuerpo.

Esperaba que se existiesen nuevos sonidos, o que al menos mis oídos no dejasen pasar los que estaban recién siendo creados. Un sonido que me permitiese inventar nuevas canciones, canciones que acompañarían mis viajes, esos que emprendía al universo para luego retornar a tu pecho.

No dejaste huellas para seguir, dejaste marcas, marcas en los lugares que me pertenecían, en los colores, en las canciones, en las palabras, marcas imborrables, a la luz o a la sombra, resultan imposibles de quitar.

Ese fue octubre, mi octubre, que sin premeditación alguna hoy te pertenece.

Yo y mi amigo presente

Es tiempo de recorrer los pasajes que me componen, pasaje llamado pensar, ese lleno de callejones de ideales, sueños, anhelos e ilusiones. Estoy hecha de de ellos, no hay un rincón de mi ser que no les pertenezca. Soy yo, soy yo en el presente.

Decisiones.

Aparentes caminos que se abren a la espera de ser transitados. Cientos y miles de obstáculos que resultan inimaginables, nunca nadie los advierte, son sigilosos y se hacen presentes a la hora menos esperada, menos oportuna.

Resulta ser que me encuentro frente a uno. No sé que resulta menos hiriente, seguir o detenerse, se que queda poco por recorrer, tal vez lo mejor sea acabar, acabar y descubrir que es lo había en el terminal, un final o un comienzo. Mientras, seguiré perdiendo minutos de mi vida, o quizás y después de todo no son una perdida, al fin y al cabo resultaran vividos, no seré un ser inerte mientras avancen. Los sentiré pasar, no los rechazare, los aceptare, aprenderé de ellos.

(Increíble es la forma en que uno se tiene que engañar)