lunes

Amigo





una palabra de aliento puede no significar nada
pero más vale intentarlo a mirar y no hacer nada
la inmovilidad trae peores consecuencias que el actuar
y el arrepentimiento se encarga de penar

te considero algo así como un personaje ficticio
una vez lo dije ya
pero estas más presente que incluso otros seres
seres que siento en cuerpo
pero de los que solo veo facciones y no intenciones

te estimo demasiado
como un amigo que esta del otro lado de la realidad
donde convergen la felicidad, los sueños, las tristezas y otros pesares más
algo así como un subconsciente

es por eso que hoy siendo un día algo gris
me encargo de hacer memoria
resulta ser que la vida tiene fecha de vencimiento
por suerte diríamos muchos
el punto no es ese
el punto es que debes despertar
no te quedes dormido
los días pasan
el sentido se debe de buscar
el muy engreído no se presenta de manera automática a nuestro umbral
entonces resultaría ser un menosprecio a nuestra capacidad

sal del quinto infierno
se dueño de tus actos
de la causa y consecuencia que eres

locus de control interno
el mundo solo nos acaricia para que sepamos que esta
te toca reaccionar

utiliza la creatividad
porque no hay camino trasado
tu lo has de inventar

se consciente
te hablo a ti
al personaje inventado
de lo que leo en tus palabras
de lo que aprecio en tus colores

El paso





Es el tiempo el que da la razón
permite uniones pero también se encarga de desunir intenciones
ni el más solido metal perdura en el tiempo
en este sentido los arboles poseen mayor terquedad
quizás no hay que construir sino sembrar
no forzar las cosas
dejar que cursen su camino natural
tal vez lo que hicimos fue un intento por edificar


domingo

Sin titulo, sin sentido





Simpatizante
palabras divagantes
no escribo con sentido
escribo desde mis temores
no importa si suena lindo
es lo que intenta expresar la letra
las manos, las ideas

camino sin rumbo alguno
en tanto un zumbido aqueja al tumulto

las sombras engrandecen la soledad
intolerable el pasar

no se ve el punto de fuga
se lo trago el horizonte
se adueño de las ilusiones
me arrebato las proyecciones

contradictorio si se mira con objetividad
pero créeme que se adueña de mi la pasividad

Encontrarse





No desaparezcas
eres el calor de mis letras
en el infierno o cual fuese el lugar
perderse no es la solución
el punto es encontrarse
esa es la gran labor
saber quienes somos
si disfrutamos de lo dulce o de lo amargo
si preferimos la compañía o resguardar los refugios solitarios
eso es más difícil
encontrarse

sábado

Buscando la vertebra




Dándole sentido a la imagen
imagen que busca ser observada
al desnudo la vertebra
camino quebradizo
la piel al fácil contacto
acariciada por la desdicha
oculta el rostro a la luz de los agobios
ensimismada en lo absoluto
buscando caminos de reproches
victima y no victimario
no busca ser juzgada
se sumerge en el manto de lo ficticio


Tarde de consuelo, tarde de premios




La tarde se hace eterna
en el resplandor de la luz fulminante
acompañan las buenas gentes
que hacen convertir en estorbo lo indeseable

vistiendo con danzas un mismo eje
se encargan de adornar el paisaje las ideas
mezclando sabores
apropiándose de todo teorema

el cielo en tanto se torna verde
colador de fantasías
se refleja en el rostro del subsuelo
donde mis manos absorben raíces
acto contenido al instante

dibujo constructivista
a merced de la imaginación
se turba de colores
lo guía la expresión

ocupadas las mentes cuadradas
pretenden a la incógnita desenmascarar
la que siempre es relativa
mil y una apariencias
maestra del disfraz

nos encontramos en el sueño
sumergidos en la tarde
tarde de consuelo
tarde de premios
amena compañía
goce de delicias

jueves

Desorden





La vorágine se apodera de la ciudad
rincones sin sombra
el día sin aclarar
apresa el alma
atormenta la mortalidad
de lo que estamos hechos
del no poder volar

En las rocas del olvido en tanto yo observo el mar
donde me apacigua el miedo
y me intimida la tranquilidad


Soñar





Las estructuras son finitas
no me sirven para el pensar
no las estimo conveniente
esclavizan demasiado el subconsciente.

Pretendo volar en el lecho
alcanzar los sueños
esos que sucumben ante la llegada del gigante amarillo
ese que dicen representa tu mirada.

Aveces resultan ser amables
me otorgan extractos de lo que ocurrirá mañana
no les exijo mucho
ademas la memoria pronto falla.


Deshecho el lecho acogedor



Solo te quedaba la retirada
no era yo la causa
eso según tus palabras
pero yo lo sabia.

La causa del tormento
de las noches sin sexo
del llanto constante
del manto arrogante
era mi risa
de la cual tú
no eras causante.

Rojo





Como el torrente que recorre de manera agitada los rincones de mi mente
como los ideales que mis antepasados se encargaron de gravar en mi sentir
como la piel cuando sufre
como la piel cuando goza
como el respirar que recicla tu aliento
como el rostro que ha sido transgredido con violencia
no hay razón, no hay motivo, no hay circunstancia que me motive a no apreciarlo

De la hipocresía


No le encuentro la gracia
a la risa engreída
a la risa sin causa
a la risa que estima la ajena desgracia

miércoles

La noche incompleta


Cuando las palabras fueron lanzadas al vació
momento en que se apodero de ellas el azar
esperaban que el sentido les devolviese el orden
pero éste se dibujo sobrepasado por el caos
consecuencias en medio del desorden

jornada a la que se le suman grietas
quedando abierta a la lista de impaciencias

Punto de fuga


no es otro
soy yo
el punto inicial
a todo historia
a todo encuentro

falta la pagina en blanco
sigo buscando

El mal entendido


Las cosas no se aclaran
se llega al silencio
no hay solución
solo un nuevo problema

martes

Palabras rebuscadas


Como si en algo ayudaran
palabras falsas
palabras disfrazadas
mascaras de cinismo
pretenden apaciguar la verdad
pero solo consiguen agudizarla
hacen de la vida un golpe mortal
estocada al alma
a la ingenuidad

De los pensares del ensueño


Soñar despierto
soñar a la muerte
soñar la vejez
soñar el tiempo acabado

el miedo cobra poder
la luna mira desganada
el futuro se hace incierto
se encarga de agobiar los sentimientos

temor a perderlo todo
ser dejado al abandono

nacimos para morir
polvo eres y en polvo te convertirás
no hay más

lunes

En el caos


Ropas por todos lados
cual contaminada?
cual recién lavada?
quien las arrojo ya no lo sabe

pareciera ser que nadie habitase aquí
pero a la vez si
nada fue dejado al azar
un desorden algo intencional

papeles sobre el escritorio
ideas ya recicladas

el dinero por su parte
ocupando un pequeño espacio
arrojado a la suerte de quien lo encuentre

sutil es el viento que roza las cortinas
quitan el olor a encierro
olor asido
olor saturado

el espejo siempre fiel
observa todo movimiento en este cuarto ejecutado
no se le escapa una
sabe de los llantos y los ataques de histeria
de los vuelos nocturnos
de las noches de lujuria

el caos
ni siquiera quien lo causo ya lo entiende

el caos
el que llega deseando nunca retirarse
pero llego la hora de que se marche
lo determino su causante
estresa el subconsciente
agobia los pensares

El espacio


El espacio se transfroma
huyen los momentos melancolicos
dan paso a nuevos pensares

nuevos estados

no quiero cantar victoria
este es el momento en que más se dan a decir las cosas
no siempre son de material solido
por lo general el viento se las lleva sin mayor esfuerzo

Domingo, fomingo





domingo, fomingo
cuando la calma atormenta el despertar
contradicciones sin sentido a la hora de almorzar
conversaciones de esas profundas
acabo de mundo o no?
existencia de divinidades? fantasmas?
que harías si...?
a las nubes nos vamos todos
acompaña el mantel azul
el que antes era de cuadritos
pero muchas comidas pasaron por sobre el
ahora solo tiene lineas
horizontales o verticales
según como se le coloque
notese que dependerá del estado de animo del ponedor de mesas ese día

domingo, fomingo
posible tarde de películas
esas mil veces vistas
pero que otra vez otorgan ratos de felicidad
los espectadores
cómplices de la trama

domingo, fomingo
día de frutas y verduras
y la hora de la once que no llega nunca
nadie quiere comprar el pan
a estas alturas de la semana queda demasiado lejos aquel lugar

domingo, fomingo
llega la noche
mochilas listas
ropa ya doblada
nada tendido
almuerzo ya preparada
para el mas pequeño
el resto al otro día se las arregla

domingo, fomingo
día en casa
en las mismas ya conocidas cuatro paredes

domingo, fomingo
el día en que más se piensa
las horas, los lugares, las personas y los papeles
juntos marcan la rutina de mañana

domingo, fomingo
se cierra la semana
se abre la que sigue
se siente más el tiempo
nos pesa la irresponsabilidad
lo olvidado
lo no realizado

domingo, fomingo
el día que antecede las ideas del lunes

domingo, fomingo...



domingo

La sombra



Desde las nubes
caída desastrosa
se puso de inmediato de pie
ropas estropeadas
polvo en todas partes
aterrizaje forzoso
no esperaba su llegada
por lo menos no hoy
parece que llego algo adelantada
su vestido blanco le trajo recuerdos
días lluviosos
parecía ser el viento lo que estaba ante sus ojos
un abrazo eterno disfrazo el paisaje

que no se escape esta vez pensó
la espera fue angustiosa
pero no le pertenecía
se le fue entre los brazos
de materia no sólida estaba compuesta
querida fue para siempre
en la eternidad continua

Marionetas y la linea valorada


De ideales inventados hace siglos
desde los comienzo de la historia
un líder ha de ser necesitado
para que las masas sientan la unión

la masa necia, adormecida
ha conseguido ser alienada
en sin sentido se transforman sus días
mas pronto aparecerá el líder
el que convence de todo
el títere inmiscuido
ese que no tiene la razón
pero la hace propia

no conoce la realidad
pero inventa una y la vende con facilidad
se vanaglorian con palabras simples
simples para el pueblo ignorante
ese que no se le puede hacer pensar
entonces actuarían mal
en contra de sus sistema
en contra del orden
del orden inventado
del orden impuesto

seres políticos somos todos
pero nos obligan a esconder nuestros más puros ideales
el despertar de las mentes se da una vez cada cien años
en nuestros tiempos tardara aun más

nos adormecen con facilidad
nuestras mentes son frágiles
vulnerables a cualquier estimulo
digo no, lo repites tu
así te cantan la canción
pero no con esas palabras
las pintan bonitas
para que parezcan más amigables

despierta te digo yo
por que lo que dicen es tu realidad no lo es!
es pura necedad
son tus hijos
tu futuro
eso que ellos te dicen querer dar

una vez más
como siempre a ocurrido
y la gente sigue creyendo
hasta cuando me pregunto entonces

hasta que nos decidamos a votar?
hasta que nos den más pan?
hasta cuando?
poder algún día dar mi voto junto con mi voz?
hoy no es más que una linea
una linea hipócrita
dice ser mi palabra
pero en realidad es lo que valgo
una linea

nada más que una linea...

Rebota el odio


Me obligo a pensar
me torturo
masoquismo puro
esperanza
estupidez
lucidez quizás

Quien lo diría


Las sombras se adueñan del subconsciente mientras los brazos impulsan el caminar forzado. Intranquilos los parajes donde alguna vez se construyeron sueños. Divagaciones, pensares absurdos. La idea de que lo conocía, mas siempre tuve la otra presente, la de que cada ser humano es un océano, esconde infinitos abismos, entonces no puedo culpar a nadie.

Extraño las conversaciones de lo absurdo, me hacían despertar, porque durante el día resultaba ser un ser nauseabundo, solo la noche nos vuelve presentes. En tu compañía retornaba a ese estado natural, pero ahora palabras superficiales inundan nuestro lazo, no hay más, solo un hola y un hasta pronto. Mañana un día agotador celebra tu llegada, mi día en tanto no te incumbe, porque no lo hiciste tuyo, porque la importancia no recae en él, solo en el mutuo placer.



miércoles

Sin titulo, para el ser ausente


Sigilosa es la mirada del no visto
privilegiado ante el resto
conocimientos de subsuelo
lugar donde habita

ser ausente

presente en los pasos
ausente en los actos
presente en los sueños
ausente en el camino

se alimento de desechos
basura para unos
tesoro infinitamente apreciado para otros

admira la noche
momento medio disperso
donde la luz cobra más vida

ser ausente

respira el mismo aire
pero no sincroniza subconscientes con nadie
ser egoísta
ser individual

Jugando a la idea





Palabras simples a ideas complejas
estructuras tambaleantes que pretender calmar mis penas.

martes

Limpieza


Decepción ante el mundo, trincheras que cierran caminos, atormentaron el respiro. No hay justificación, es solo el actuar humano, a eso se le llama raciocinio, yo lo llamo juego continuo, algunos se vanaglorian otros en tanto sufren la contra cara de la maldita dicótoma. No exista la justicia mas se llenan de leyes la boca.

La más pura sutileza no tiene lugar, no hay caminos, se hacen tira los pies al andar, quedan las marcas, no así las huellas, esas las hacen desaparecer al paso. Quedan las marcas, de ellas se alimenta la lucha, no hay rastros pero quedo el sentimiento, no muere. La más simple melodía impulsa a construir caminos, sobre los mismos suelos en los que se ha sufrido, se despierta del sueño no concedido, del sueño que se impone como escarmiento.

A despertar las mentes...



Otra vez, desde el rincón de lo descabellado


Colores infinitos e inquietos merodean rincones de los que desconocía su existencia, se apoderan del desorden para transformarlo en caos. Cadenas que liberan infinitas sinfonías, se esfuman las ideas y se adueña del rincón el acto, acto a seguir, acto a pactar.

Un esfumo


De la pequeña corriente del manantial se extienden hacia el regazo de los sueños, primaveras sin colores, desteñida por los causantes de sin sabores, de amargos atardeceres. Oscuros esos seres que opacan las dulces sinfonías de los infantiles bailarines, esos que merodean por los rincones de extrañas pero no menos agraciadas tardes de pensares, pensares que se esfuman al más mínimo roce de tu piel. Entonces se apodera de mi el estremecimiento, temor al olvido.

Esperamos





Esperamos algo mejor que lo anterior, ¿acaso esto no lo fue? Hermosos momentos se adueñan de los escritos del recuerdo, rayitas de colores, morados, verdes, anaranjados y azules varios, se apoderan todos de las noches más soberbias.

A la espera...

lunes

Mortificación


Me lo siguen negando. No me pregunto que hice para merecerlo, me pregunto por qué aun no ha llegado, se que lo hará, es lo que me otorga sentido.

Soy un ser que es incapaz de diferenciar los sabores, no se de lo dulce no se de lo ácido. No distingo. Soy ciega al amor, soy al ciega daño.



Sin tinta





Se avecinan nuevos tormentos, los que me acompañan me están hostigando. Sedienta de nuevos venenos, los golpes suelen ser en los mismos rincones de mi ser.

Se torna aburrido, tardes grises.

El verdugo siempre es el mismo, ese a un comienzo lastimero, lleno de propios tormentos, pero luego me los cede cual herencia, entonces los hago míos, les otorgo nuevos matices, pero su origen sigue siendo el mismo.

Me arrepiento de haber soñado, ojala nunca hubiese conocido los colores, porque aun soy incapaz de mezclarlos, esa es mi pena.

De una vez


La ilusion se hizo presente otra vez, pero no soy yo quien la alimenta, son quienes me rodean. Insisto en no creer, pero lo ven todo tan claro, tan posible. Se los repito...pero ellos son más fuertes, entonces vuelvo a creer, vuelvo a caer en el mismo abismo sin fondo, fondo con el cual quisiera ya encontrarme, frente a frente. Eso preferiria, que la poseedora de mis ideas se hiciera trisas en el pavimento, porque no es tierra, no es natural, es algo inventado. Entonces las ilusiones, tal vez divagaciones, se disolverían.

La necia


Lo decían los ojos. Luciérnagas de espanto recorren las huellas que en un pasado serian ríos. Hoy es tiempo de lamento. Se hace agudo el sonido del tormento, entorpece los movimientos del viento por qué no el mio. Disipándose están los sueños, esos que la noche anterior me cubrieron de colores. Se sacude mi cama, esa donde reposan, esa que por derecho no te pertenece, pero que si pudiera cederla lo haría gustosa. Masoquistas los enamorados, masoquistas los ilusionados, esos que se alimentan del aire, esos que sufren en vano. Se le repite una y otra vez la idea, pero tan terca es la de ellos, tanto como el tronco del árbol maduro, imposible extraerla.


sábado

Octubre




Cuando la desesperación ahoga el llanto. Cicatrices que se volvieron a sentir como aquella vez primera, cuando recién comenzaban a tomar forma, emprendían el camino de la adherencia al cuerpo.

Esperaba que se existiesen nuevos sonidos, o que al menos mis oídos no dejasen pasar los que estaban recién siendo creados. Un sonido que me permitiese inventar nuevas canciones, canciones que acompañarían mis viajes, esos que emprendía al universo para luego retornar a tu pecho.

No dejaste huellas para seguir, dejaste marcas, marcas en los lugares que me pertenecían, en los colores, en las canciones, en las palabras, marcas imborrables, a la luz o a la sombra, resultan imposibles de quitar.

Ese fue octubre, mi octubre, que sin premeditación alguna hoy te pertenece.


Yo y mi amigo presente


Es tiempo de recorrer los pasajes que me componen, pasaje llamado pensar, ese lleno de callejones de ideales, sueños, anhelos e ilusiones. Estoy hecha de de ellos, no hay un rincón de mi ser que no les pertenezca. Soy yo, soy yo en el presente.

Decisiones.




Aparentes caminos que se abren a la espera de ser transitados. Cientos y miles de obstáculos que resultan inimaginables, nunca nadie los advierte, son sigilosos y se hacen presentes a la hora menos esperada, menos oportuna.

Resulta ser que me encuentro frente a uno. No sé que resulta menos hiriente, seguir o detenerse, se que queda poco por recorrer, tal vez lo mejor sea acabar, acabar y descubrir que es lo había en el terminal, un final o un comienzo. Mientras, seguiré perdiendo minutos de mi vida, o quizás y después de todo no son una perdida, al fin y al cabo resultaran vividos, no seré un ser inerte mientras avancen. Los sentiré pasar, no los rechazare, los aceptare, aprenderé de ellos.

(Increíble es la forma en que uno se tiene que engañar)



Porque no me quieres ver

La necedad son tus pies, la ceguera tu caminar, el resistir en tu expresar.

Resistiendo al sueño

Hoy es noche de disfrutes, de esperanzas, el arrepentimiento llega con la mañana

martes

¡Te lo dije!

Pobres de emociones, pobres de palabras los que de su boca expelen dicha exclamación, porque no tienen vida, porque no se ven ante el espejo de la difamación.

Inmiscuido

Ella no es tonta, pero parece, no se lo niego.

Despertar

¡Despierta pajarona! se te hace tarde. La micro ira más llena entonces. Por tu culpa la otra señora ya no cabe, te tenías que ir en la micro de antes.

Ilusos.

Se dejan llevar por el rio de los sueños. Ya despertaran. No es mal el deseado, es el tiempo quien nos instruye.

No es renegar de las emociones. Es miedo.

La Otra




La que se oculta en las calles alumbradas, entre la multitud de rostros sin expresión. Reniega de su ser más intimo, ese frágil, a la mirada deleznable. Cubre su sinfonía sin sonidos, de vergüenza, de sin sabores. Atormentada por el desencanto, el sin sentir de infinidad de emociones, emociones que la esquivan, cual ser etéreo fuese.

lunes

Esperando...




Esperando a la sombra del árbol caído, árbol inexistente por estos días, que me cubrió de calores y de aluviones.

Metamorfosis

Estuve a la espera, resguardando cada pisada. Pero no llegaste. Sin fin de miradas desconocidas, extrañadas de ver a un ser sin ser, sin acompañante, ermitaño en su caminar, en su hablar, en su mirar. Deje las pocas sensaciones que me quedaban en ese lugar, a tu espera. Entonces, te transformaste en polvo de mis ilusiones más infantiles.

Idea de esas vagas

Palabras tristes, sin sentido a tus ojos, de vez en cuando a los míos. Inexplicables explicaciones, contradicciones que se intentan manifestar dejando mudos a quienes las escuchan en aquella inagotable conversación, gotera de sin razones, interminable al punto de transformarse en costumbre. Costumbre que acostumbro a no guardar, para que entonces no se convierta en vicio, en pecado, pero el pecado es placer, eso, no lo enseñan.

Pensar


La gente se hace extraña. Los rincones más aun impenetrables. Las sonrisas se convierten en ecos, vientos agazapados que golpean el rostro. Imposible tu encuentro.

Durante el vuelo




Aves errantes que buscan resguardo. Mientras, solo se conforman con el rostro de su opuesto. Siguen su camino, entonces el frio esquiva sus cuerpos y ellos se unen con el solo aliento de sus besos.